Environs de Corcolline, Marches de Dorne, 129.

Les hommes suaient à grosses gouttes. Bien évidemment, étant en garnison depuis un moment ils commençaient à s’habituer à l’exercice que cela représentait de patrouiller à la frontière montagneuse qui séparait le Bief de Dorne. Mais toujours était-il qu’ils suaient à grosses gouttes. Sur leurs faces rougeaudes luisait le soleil du midi, haut perché dans le ciel complètement dégagé. On aurait-dit là l’emblème même des Martell qui venait les narguer. Et les faire cuire dans leurs armures. Foutu soleil. Foutus pierres. Foutus Martell. De toutes parts dans la colonne, on s’époumonait. Le contingent n’était pas important, une dizaine d’hommes tout au plus, chargés de s’assurer que les dorniens ne franchissaient pas la frontière par les cols montagneux des Marches de Dorne qui formaient la frontière naturelle entre les deux régions. Pourtant, aussi peu nombreux qu’ils étaient, les cliquetis de leurs armures et leurs râles essoufflés suffisaient pour que le cortège évolue bruyamment. Un peu plus haute, en tête de file, Horas Tyrell observait le groupe serpenter entre les roches ocre. Quelques gouttes de sudation perlaient sur ses tempes. Si son corps s’était acclimaté à des températures plus fortes lorsqu’il s’était aventuré par-delà le Détroit en Essos, il restait, comme tout homme, sensible à l’effort. Il s’adossa sur un rocher, empoignant la garde de Leoguld. Les chemins cahoteux et mal définit des montagnes n’étaient pas pratique pour les hommes. Encore moins pour les chevaux. Tant mieux, dans un sens. La compagnie, privé de canassons, ferait moins de bruit. Enfin, moins qu’elle n’en faisait déjà. Quoiqu’il en soit, l’état de ces routes restait alarmant. Voilà quelque chose que l’on devrait signaler à la trésorerie, si d’aventure il y en aurait qui se risquerait à adresser des doléances à ces aigris. La guerre contre Dorne puisait tellement dans les caisses du Bief que l’on se demandait si la paix passagère qui s’était installé entre les deux nations ne résultait pas d’une banqueroute commune aux deux camp plutôt que d’une accalmie des différents politiques qui animaient les belligérants. Toujours était-il que le service d’entretien des voies méritait de sérieuses remontrances. Horas soupira, il ne savait si c’était le soleil qui lui pesait sur le crâne ou ces chamailleries politiques. Le capitaine Falstaff, chargé de la section, se hissa avec effort à la hauteur de Horas. Ce dernier n’avait pas de réelle autorité sur les gardes frontaliers. Il n’était, après tout, qu’un chevalier du Bief. Toutefois, son âge ou –surement- son affiliation à la maison suzeraine le désignait, aux yeux du ventripotent capitaine Falstaff, comme le responsable des opérations. L’homme se plia en deux, faisant grincher son armure. Presque à genoux il tentait de reprendre sa respiration. Il retira son casque en forme de soucoupe pour éponger son front huileux puis se redressa et se tourna vers Horas. « On est… encore…loin ? » des volutes de sueurs et des relents d’haleine fétide agressèrent les narines du chevalier. « Capitaine Falstaff, j’en conclus que si vous me posez cette question c’est que vous et vos hommes n’êtes pas accoutumés à faire vos ronde ? » « Pas…aussi…loin. » « Oh, je vois ! Pas si loin ! Dîtes moi, si les dorniens s’introduisent encore dans le Bief en passant par le col, cela ne sera pas de votre faute, je présume ? Après tout, vous n’êtes pas chargé de patrouiller aussi loin, n’est-ce pas ? » « … » « C’est bien ce que je pensais. » Horas expira profondément. C’était une joie de voir que le Bief était défendue avec autant de vigilance. Il considéra quelque secondes le visage cramoisi de Falstaff. Le pauvre manquait visiblement d’exercice. Bah, à la nuit tombé, lorsque la patrouille aura retrouvé le confort spartiate du fortin de garde au pied de la montagne, ce même Falstaff aurait l’occasion de cracher tout son saoul sur le chevalier, pestant dans son dos sur son interférence momentanée et inopinée dans les efforts ô combien éreintant des passes-murailles de la région. « Dîtes à vos hommes de presser l’allure. Il y a une source d’eau un peu plus en amont, on pourra y faire halte. » « COMPAGNIE ! » « Et par l’enfer ! faites un peu moins de bruit ! » Falstaff déglutit avec difficultés et fit relayer l’information dans les rangs aussi discrètement qu’il le pu. Alors que les hommes continuaient leur ascension, ils passèrent à côté d’une ancienne borne kilométrique qui devait avoir servi à démarquer la frontière par le passé, ou baliser le chemin de quelques pèlerins. Sur le bloc de granit émoussé par l’érosion avait été taillé l’emblème des Martell, un soleil transpercé par une lance. Un des patrouilleurs cracha sur la borne. L’idiot, il gaspille sa salive pensa Horas, En Dorne il ne voit que des ennemies jurés. Ignorants, ils sont, des beautés qui, derrière ces montagnes, sont recelés.. Il approuva d’une moue satisfaite. Peut-être en toucherait-il deux mots à un barde, cela pouvait donner de bons vers. Au tintamarre de la compagnie s’ajouta le doux clapotis de la source proche.

Une vague de soulagement anima la colonne alors que la troupe, ayant suivi l’étroit sentier, déboucha finalement sur la source. La configuration des lieux avait de quoi inquiéter les plus méfiants, notamment dans le contexte dans lequel cette excursion s’inscrivez. Il fallait dire que le lieu était propice à une embuscade et un œil vigilant s’en rendrait rapidement compte. Un espace dégagé s’ouvrait à eux. Creusé dans une grande paroi rocheuse en forme de demi-cercle, la source semblait suintait avec force et abondance des roches et s’écoulait dans un petit bassin naturelle formé par une baignoire rocailleuse. Quelques arbustes aux feuillages sommaires avaient poussés de-ci de-là. Le tout donnait une impression de petit jardin perché sur le versant de la montagne. Mais l’image d’une arène miniature pouvait également convenir. Du reste, les hommes se retrouvaient dans une position problématique. A droite se trouvait le sentier qu’il avait emprunté et qui descendait jusqu’aux pieds de la montagne. A gauche le prolongement de ce même sentier jusqu’au sommet du mont, devant eux la paroi rocheuse et derrière, le panorama du Bief ainsi que la pente escarpé de la montagne. Par chance, pour quiconque serait embusqué, ou par malheur, pour quiconque se verrait être la victime de l’embuscade, les biefois, éreintés par leur progression hardie et les conditions climatiques, ne prirent pas le temps d’évaluer les risques de s’attarder dans pareille endroit et d’être à ce point exposé. Certains se permirent même d’entonner quelques cris de joie. La moitié du contingent se rua vers la marre d’eau fraiche et, s’agenouillant, commencèrent à s’abreuver dans une grâce animale. Tout aussi insouciant et peu observateur que les hommes dont il avait la charge – en quelque sorte – Horas ne prit pas le temps d’évaluer le terrain d’un œil observateur et préféra lorgner avec amusement moqueur les hommes qui tentaient de se rafraichir en plongeant leur tête dans l’eau. Certains avaient même retiré leur casque afin de s’en servir comme d’un broc. Ronce-Cœur se joignit aux hommes et s’avança vers le point d’eau. Il s’accroupit et plongea son visage dans la marre puis releva le chef pour respirer un grand coup. L’eau froide revigora son visage engourdi par la sueur et la fatigue. Il forma une coupe avec ses mains et recueilli le précieux liquide et sirota avec attention le rafraichissement.

Le froufroutement des feuilles d’un arbuste à ses côtés attira son attention. Il lança un regard intrigué vers sa gauche, tendant l’oreille. Rien. Il y eu un gazouillis clair. Horas se détendit, ce ne devait être qu’un ois- Il se redressa subitement, les yeux écarquillés et sortit Leoguld de son fourreau. « A COUVERT ! » C’était trop tard, les premières lances provenant du sommet de la paroi commencèrent à fendre les airs. L’un des projectiles siffla avant de se figer dans le cou d’un homme qui n’avait pas eu le temps de réagir. Ce dernier voulut crier de douleur mais l’on entendit que les gargouillis du sang qui commençait à inonder sa glotte. Ses jambes flanchèrent et il tomba lourdement dans le bassin, la masse de son corps projetant des effusions d’eau autour de lui. La marre se tinta rapidement de rouge alors que le liquide vermillon s’échappait de sa plaie. Pris par surprise, les biefois se relevèrent avec maladresse et certaines n’eurent pas le temps de revêtir leurs casques. La pluie de lances se poursuivit. Certaines ratèrent leurs cibles et s’écrasèrent au sol dans un bruit mât, d’autre ricochèrent sur les plaques d’acier des armures biefoise. Les hommes grognèrent de douleur, si leurs armures leurs assuraient une protection efficace contre les pointes acérées des lances elles n’absorbaient pas la force de l’impact qui se répercutait sur leurs muscles et leurs os. Un rugissement collectif, de l’acabit de ceux que les hommes poussent pour se donner du courage avant de se lancer dans le cœur de la bataille, cingla dans l’air en concert avec les gémissements des gardes-frontaliers du Bief et quelques-uns des assaillants surgirent des broussailles environnantes. Ceux-ci commencèrent à charger en direction des biefois. Sur les pointes de leurs lances se reflétait l’éclat du soleil et aveuglèrent ceux qui commirent l’erreur de regarder en cette direction. Dans un bruit sourd, une lance s’enfonça dans le visage d’un des biefois et ressortie, maculée de sang et de cervelle, par l’arrière de son crâne.  Un spasme agita les muscles de Horas. Ce n’était pas la peur qui le faisait trembler, mais la frénésie du combat. Son cœur, battant avec force contre sa cage thoracique, pompait avec vigueur de l’adrénaline. Un sourire carnassier défigura le visage du chevalier et ses yeux semblèrent luire d’une lueur folle. Dans le chaos du combat, qui transformait les couleurs, les sons et les gestes en un malstrom indistinct et flou d’actions, Horas dévoilait le visage d’un homme que la guerre avait forgé et qui ne craignait plus la mort mais était impatient à l’idée de la semer.

Du buisson qui l’avait interpellé quelques instants auparavant surgit un des attaquants, lance pointée droit devant. D’un geste vif, Horas dévia la pointe de l’arme en en frappant la hampe avec le plat de son épée. Il fit un ample mouvement d’épaule, brassa l’air et embrocha le flanc de son ennemi. Leoguld s’enfonça dans un bruit pâteux dans la chair de l’autre et rencontra peut de résistance. Par chance les ennemies semblaient avoir opté pour une armure légère leur assurant rapidité mais vulnérabilité. Horas extirpa son arme du corps de son opposant. Ce dernier s’effondra sur le sol, à genoux, prostré. Le coup semblait l’avoir atteint gravement, mais pas assez pour le tuer sur le champ. Horas ne pouvait se permettre de lui offrir une mort libératrice de l’agonie qui allait s’ensuivre. Lorsque la bataille fait rage on ne peut avoir le temps de montrer quelconque humanité. Le tissu beige qu’avait revêtu son ennemi commença à s’imbiber de sang. Horas ne pouvait voir d’emblèmes sous ce vêtement qui, de toute évidence, avait été revêtue pour des raisons pratiques ( discrétion et soucis de contrôle de la température ) mais la présence des clans montagnards était minime voir quasi-inexistante en ces lieux, ce ne pouvaient être que des Dorniens. Les dorniens qui s’étaient embusqués reçurent rapidement du soutient. Bondissant du sommet de la paroi avec grâce et agilité, le reste du contingent ennemi atterri dans l’arène de fortune. Horas, encore une fois, ne vit pas le coup venir. Il pressentit quelque chose au-dessus de lui mais ne put réagir à temps, une masse s’abattit sur son dos et le projeta au sol. La force de l’impact avait été telle qu’il roula vers le vide. Dans la course, il lâcha son emprise sur la garde de Leoguld et, entrainé par la pente rocheuses, effectua quelques roulé-boulé douloureux. Un nuage de poussières se souleva à sa suite. Il chuta lourdement sur une plateforme de pierre, sorte de corniche de fortune qui le sauva du précipice. Il avait la désagréable sensation d’avoir le dos brisé, les reins complétement rompu. Son souffle était court et respirer le faisait souffrir. Quelques plaies creusées par les cailloux laissaient s’échapper de mince filet de sang sur son visage. Mais bien qu’il ait la sensation de ne plus pouvoir bouger, il devait se forcer à se remettre sur pieds. L’un des assaillants – sans doute celui qui  avait chu sur lui – s’engageait déjà dans la pente afin de finir son travail. Avec précaution et efficacité – ce qui dénotait une certaines expertise du terrain – il rejoignit Horas sur la corniche de pierre et s’apprêtait à l’embrocher ave sa lance. Luttant contre ses propres muscles qui criaient de douleur, Horas saisit la garde d’une dague qu’il conservait dans un fourreau placé à l’horizontal, dans son dos, et la dégaina pour la ficher avec force dans le mollet de l’ennemi. Celui-ci tressaillit et lâcha prise sur son arme. Horas ne sut s’il avait crié de douleur, un peu plus haut le vacarme des armes qui s’entrechoquaient et les hurlements des hommes résonnaient dans la vallée telle le grondement d’un orage qui approche.  

La lame siffla lorsqu’elle caressa les parois du fourreau. Le soleil vint frapper sur la surface bombé du bouclier, illuminant le blason qui était peint sur celui-ci. Trois scorpions noirs étendus sur une nappe de sang. Le présage s’annonçait funeste. Un frisson chatouilla le do rompu du chevalier. Etait-ce l’excitation que déchargeait l’annonce d’une mort imminente, son version pour les arachnides qui le titillait ou bien une simple réponse physique de son organisme qui tentait de lui faire prendre conscience qu’il était engourdi ? Le sang chaud perlait sur ses joues et son front. Un peu plus long, grimpant le long d’un rocher, un scorpion à la cuirasse brune déambulait sur la surface écorché d’un rocher. Horas était dans une position délicate. Plus que délicate, même. Du peu qu’il en savait, Leoguld pouvait être définitivement perdu, jeté dans le précipice et surement brisée contre les flans rocailleux de la montagne. Ou bien elle reposait peut-être là-haut, parmi les cadavres qui devaient s’accumuler. LE chevalier n’avait jamais eu confiance dans les capacités de combats de la garnison. Las gardes-frontaliers n’était pas formé pour l’affrontement direct. Ils étaient plus des chiens de gardes que des loups. Il n’y avait nul doute qu’il devait se faire laminer par l’escouade Dornienne. Toutefois, si la vie de ’ses’ hommes ne lui importait guère, Horas avait pour devoir d’annoncer la résurgence du conflit contre les Dorniens si jamais cette escadron était en reconnaissance pour trouver une brèche dans la frontière. Qui plus est, mourir de la sorte, sans défense, étalé au sol à la merci de la pointe d’une épée, n’avait rien de glorieux. Il fallait qu’il trouve une solution, et vite. Le soleil cuisait son crâne et faisait bouillir son sang. La douleur vive qui mordait ses membres n’aidait en rien. Bien. La dernière défense de Horas était désormais fichée dans le mollet du dornien. Essayer de la récupérer serait suicidaire, il n’irait pas assez vite et se verrait embroché sur le champ. Toutefois là résidait la clé, surement. Prétextant la reddition, il se relèverait et une fois debout, lutterait contre le poids de son armure et de ses membres alourdis par la douleur afin de donner un coup de pieds dans la dague. Ainsi espérait-il déstabiliser l’adversaire. Avec un peu de chance, la lame serait frappée avec assez de force pour déchirer les tendons de l’autre. Un coup de poings bien senti dans la face basané du soldat finirait par l’étourdir et Horas n’aurait plus qu’à jouer de son poids afin de renverser son ennemi dans le vide. Après quoi il pourrait grimper jusqu’au point d’eau, tenter de voir le déroulement de la situation et essayer de récupérer Leoguld, si toutefois elle se trouvait là-haut. La ruse avait de quoi tinter le courage guerrier dans lequel il essayait de s’enrober. Qui plus est, ‘fuir’ ainsi le combat serait en totale contradiction avec l’idéal de mort au combat qu’il se targue toujours de vouloir chercher mais même s’il pouvait se montrer inconscient et désinvolte quant à certaines notions ( notamment à la vie d’autres personnes ), un appel du devoir brûlait dans son cœur. En l’occurrence son devoir était de prévenir les garnisons frontalières en cas d’attaques et non pas d’être mis à mort, anonymement et dans l’ignorance la plus totale. Il aurait voulu que son cadavre soit loué, couvert de pleurs et de chansons et non pas honoré par les appétits voraces des charognards. S’appuyant contre le rocher sur lequel, quelques instants plus tôt, il s’était écrasé, Horas se releva lentement, d’une part parce que la douleur l’obligeait à ne pas faire de mouvement trop brusque – ce qui l’inquiétait pour le déroulement des choses à venir – d’autre part pour éviter de donner une mauvaise idée à l’autre. Le chevalier leva une main devant lui, implorant la pitié de son adversaire ou du moins sollicitant sa confiance. Lorsqu’il fut relevait, mais toujours légèrement arc-bouté, des petits points lumineux virevoltèrent dans son champ de vision. Il devait agir vite. Pas sûr que son corps le suive dans ses intentions, mais il fallait qu’il agisse. Il plongea son regard dans celui de son opposant et se figea. Un instant d’hésitation qui aurait pu être mortel. Sa vue n'étant plus occulté par un contre-jour, Horas pouvait pleinement voir le visage de son adversaire. Une soudaine impression de familiarité l’envahit. Comme s’il connaissait son adversaire. Ce n’était pas la simple sensation d’être face à un être humain, ce sentiment que l’on éprouve parfois sur le champ de bataille, lorsque l’agonie se lit sur le visage de ceux que l’on occis et que le poids de notre humanité, ce lien qui nous unie tous en dépit de nos différences et de nos différents, nous pèse sur le coeur. Non non, il avait vraiment l’impression de reconnaître ce visage, ce nez aquilin, cette mâchoire large et élégamment sculpté, ces boutons de bronze luisant dans ses yeux. Pourtant il ne réussissait pas à mettre un nom sur ce visage étrangement familier. Horas avait totalement oublié son plan. Et même s’il l’avait toujours en tête, il était trop tard pour prendre son ennemie par surprise.

L’autre semblait lui aussi être frappé par une réminiscence étrange à en juger par la manière qu’il avait de scruter le visage de Horas. « Se pourrait-il que vous soyez Horace, et que nos chemins se soient déjà croisés à Volantis ? » A peine l’autre avait-il entonné sa phrase que sa voix, telle l’écho se répercutant dans la caverne des souvenirs, se réverbérait dans tout l’être du chevalier. Oui, il la connaissait. Définitivement. Positivement. Cette mélodie profonde et presque enrouée. Quelques souvenirs dans des vapeurs avinés revinrent alors à la mémoire du chevalier de Hautjardin. Il, comme tout homme, ne pouvait se remémorer de toutes ses beuveries, l’alcool aidant à parasiter le processus de mémorisation lorsque son influence se faisait trop présente sur le système. Encore moins des amitiés éphémères que favorisait et forger la bière. Mais personne ne pouvait oublier les beuveries de Volantis. Personne. Ces tavernes aux entrailles partageant de flagrantes ressemblances avec les bordels – au point telle où l’on ne savait plus si l’on rentrait dans une maison close ou un estaminet – dont les murs de pierres ocres étaient décoré de tapis et de rideaux colorés qui masquaient la lumière provenant des fenêtre plongeant éternellement les établissements dans une chaude obscurité concupiscente. Ces femmes drapés dans les soies les plus douces et les plus transparentes donc le rire cristallin accompagnait le luth du barde enjoué qui chantait à ne plus avoir de voix. Le tintement répétitifs des petites pièces de cuivre qui ornaient les soutiens gorges en tissu fins que portaient les danseuses et qui s’entrechoquait lorsqu’elle contorsionnait leur corps avec grâce afin d’onduler le ventre pour le plus grand plaisirs des ivrognes. Ces soudards de tous horizons qui venaient, ici apatrides et frères dans leur anonymat en Cités Libre, et qui chantaient des hymnes d’ivrognes d’une voix grasse et forte. L’épaisse couche de fumée qui flottait autour des lampes en acier richement ouvragées, cet encens à l’arôme capiteux et entêtant qui masquait l’odeur de cuir de bête qui provenait de maroquineries avoisinantes les quartiers chauds. Et ces liqueurs épissés qui brulait le gosier. Non, personne ne pouvait oublier les beuveries de Volantis. Ses souvenirs agréables revinrent rapidement en mémoire à Horas. Lorsque l’on rouvre une blessure, le sang commence à couler à flot, ici le processus était le même. Quoique moins douloureux peut-être. Pourtant si le chevalier de Ronce-Cœur se rappelait avoir croisé le Biefois, tout étaient encore baigné dans le trouble de l’alcool. L’autre semblait toujours avoir en tête son nom mais force était de constater que Horas lui ne se souvenait pas du patronyme de l’inconnu, si toutefois il lui en avait donné un. Les civilités en Citées-Libres n’étaient pas les même. Là-bas, un homme peut avoir plusieurs noms, ou pas un seul, cela ne faisait aucune différence. Quoiqu’il en soit, peut-être résidait ici une chance de survie pour le chevalier. Lui qui avait plusieurs fois risqué de déstabiliser l’équilibre politique fragile entre les nations de Westeros à force de forniquer là où il n’aurait pas dû allait peut-être avoir la vie sauve grâce à une soirée de débauche alcoolisée, le code de la chevalerie était bafoué à plus d’un titre. Mais Horas se soucierait plus tard de son honneur et de sa noblesse. Après tout, il possédait encore une réputation et une face honorable auprès du grand nombre, rien n’était perdu. L’autre semblait vouloir discuter. Tant mieux. Horas garda toutefois son plan dans un coin de la tête, rien ne prouvait que son ancienne connaissance ne l’empale pas sur place. Mais pour l’heure, il essayerait de gagner sa survie grâce à sa bouche. Les Sept savaient que celle-ci l’avait d’ailleurs bien servie jusqu’alors, mais dans des circonstances plus ou moins non-avouables. « Horas » se risqua-t-il de corriger. Il s’autorisa même un sourire que la gravité de la situation ne permettait pas – et que la douleur qui lui rongeait le visage ne lui permettait pas non plus. « Oui, nous nous sommes croisé à Volantis, vieux frère, je m’en souviens ! Mais ton nom m’échappe … Amusant n’est-ce pas ? La dernière fois que nous nous sommes vu il me semble que nous nous bataillions pour une femme mais [Il jeta un bref regard aux alentours, à la fois pour évaluer ses chances de fuites ( qui s’élevaient à zéro. ) et pour accentuer le comique de ses paroles] Je ne vois aucune danseuse par ici pourtant ! » Il lui envoya un sourire un brin provocateur mais emplit d’une sympathie pathétique. Le reste de son visage était tellement couvert de poussière et de sang que l’émail de ses dents paraissait fort blanc. Qui sait, peut-être cela suffirait-il à aveugler son adversaire ? Non, Horas, non, cela ne se pouvait. Sous sa lourde armure qui pesait sur ses membres endolories et qui le faisait suer à grosse goutte, retenant toute la chaleur de son corps, le cœur du chevalier battait à tout rompre.

« Mais quelle femme ! » Horas ne put qu’acquiescer. Les Sept l’en garde, c’était bien le Dornien qui avait gagné les faveurs de la somptueuse danseuse, le chevalier de Hautjardin était alors obligé de croire ce que pouvait en dire l’autre. « Et bien le destin se montre capricieux, de nous réunir à nouveau, même si en des circonstances moins plaisantes. » Le dornien sembla marquer un temps de pause puis enchaina. « Je suis Quentyn ... de la maison Qorgyle. J'avoue être surpris de vous savoir au service de Hautjardin. En gage de notre amitié, bien que construite autour des vins volentins, peut-être pourrions-nous cesser cette mortelle querelle ? » Horas fronça les sourcils en dépit de la paralysie faciale qu’il devrait adopter au vu de la douleur qui lui tiraillait la face à chacun de ses mouvements, même les plus moindres. Qorgyle. Des nombreux voyages qu’il avait effectués à Dorne dans la plus grande clandestinité jamais n’avait-il entendu parler de cette maisonnée. Pas étonnant que l’emblème peint sur les boucliers des assaillants ne l’avait pas fait tilter. Après tout, il devait peut-être avoir entendu ce nom. Sa mémoire n’était plus ce qu’elle était et cela faisait une dizaine d’années désormais qu’il n’avait plus parcourut Les Royaumes de Sables comme il aimait à les appeler. Peut-être en avait-il entendu parler au coin d’une rue, ou peut-être pas. «  Les Sept semblent posséder un sens de l’humour bien à eux, en effet. Pour ma part je ne suis pas étonné de vous savoir au service de Dorne, il me semblait avoir reconnu votre accent à la taverne. Vous autres avait le don de séduire les femmes. Vous semblez peut-être plus … exotiques ? Pensez bien que c’est simplement pour cela que cette danseuse vous a choisis, je vous surpassais sur tous les autres plans plaisanta-t-il. Il s’autorisa même un rapide rire. Pourtant cela me chagrine, Quentyn Qorgyle, de vous retrouver en cette situation. Terrible situation qu’est celle de nos pays, ne trouvez-vous pas ? Vous semblez partager mon point de vue et pourtant vous me demandez de cesser cette querelle en me tenant à la merci de votre lame. N’est-ce pas là cette stupide guerre résumé en une seule situation ? N’est-ce pas là toutes les guerres résumées ? » Quelques cris d’agonie provenaient de l’arène en amont. Les bruits de bataille s’étaient peu à peu atténués. Horas ne se faisait aucune illusion, les gardes frontaliers étaient sous-entraînés et indisciplinés, ce qui paraissait paradoxal au vu de l’état de guerre dans lequel le pays se trouvé depuis plusieurs années. Ajoutez à cela que les Dorniens les avaient pris par surprise alors qu’ils étaient exténués, ils devaient s’être rendus. Ou pis, s’être fait massacrer. « Comme vous le voyez, ami, je ne suis en position de marchander, ou même de discuter. Mais vous m’offrez vous-même une chance de garder la vie. Et de me rendre, n’est-ce pas ce que vous voulez ? Vous m’avez montré le respect de vous dévoiler sous votre nom, il en va de mon honneur de faire de même. Je me nomme Horas Tyrell. Je ne sers pas simplement Hautjardin, je suis un membre de la famille suzeraine. Mon frère est Lyam Tyrell. Frère, si je vous dis cela ce n’est pas par bêtise ou par menace. Vous pouvez choisir de me prendre en otage, et si les Sept le veulent peut-être arriverez-vous à faire ployer mon frère  - et croyez bien que cela a toujours été chose difficile, même étant enfant [ rire. ] Ou vous pouvez m’honorer d’une mort rapide. Auquel cas l’on jugerait par ma disparition, et celle du contingent qui m’accompagne que nous sommes tombé dans une embuscade dornienne, comme c’est présentement le cas, ou que nous avons été attaqués par les clans montagnards. Dans les deux cas croyez bien que Hautjardin fera tout pour incriminer les Martell et demander le soutient d’autres maisonnée suzeraines. Nous sommes tous les deux soldats, frère, et pour l’espace que quelques nuits nous avons été amis. Nous connaissons tous les deux le sens du devoir aussi je comprends – et j’espère que vous aussi – la loyauté que nous nous devons de montrer envers nos maisons. Mais cette guerre n’a que trop durée, et en vain. Je ne suis pas pacifiste, loin de là, mais un affrontement sans idéal et sans fin n’est en rien glorieux. La décision que vous prendrez risque d’affecter la paix fragile qui s’est installée. Permettez-moi de récupérer mon épée et le reste de mes hommes, s’il en reste, et nous partirons. A ce que je sache, nous ne sommes que deux contingents frontaliers qui se sont trouvés, par la morbide farce des Dieux, au même endroit. » Horas avait déclamé sa réplique sans peur et hypocrisie, fixant son regard dans les prunelles de bronze de ser Quentyn.